L’art du blues à l’âme, où les sombres nuages de paradis artificiels que l’on dissipe par la note, Bleue…

On ne trempe pas sa plume dans un sirop d’orgeat pour y puiser l'inspiration.

Il ne suffit pas de souffler une note pour lui donner toute sa teneur, ses inflexions, ses nuances et sa palette de couleurs, sa structure, sa sculpture, son animation, son élévation, sa ferveur. 

Art Pepper joue sa vie à chaque note, de celle des poètes qui la mettent en joue et en jeu à chaque mot.

Les poètes sont des êtres qui portent les douleurs de la création, des gens de peu mais porteur de tant de plein qui ont l'impression que l'on ne les entend pas, que l'on n'en fait pas cas par peur d'être trop secoué.

Ils se défendent mal, ne sachant que faire du beau, du joli sur commande ou sur ordre ; cela ne les intéressent pas. 

Et c’est une fierté de faire descendre cette poésie dans la rue, 

le vacarme, 

dans la joute, 

la contreverse, 

de la livrer pour mieux la délivrer.

Cette musique est d’écrire un son pour taire les silences.

Elle a ceci de particulier qu’elle est au courant des choses avant qu’elles n’arrivent.

Puisant à la source de muses rédemptrices,

elle a l'atout coeur pour seul partage, d'un dialogue incessant avec soi et les autres, 

ardente, incandescence.

Elle apaise, elle conforte.

C’est le plus grand diplomate pour faire lien d’humanité.

Elle permet de faire la différence entre exister et vivre,

Assumer ses émotions et tourner autour, 

aussi improbable que la réalité,

Passer de la nuit au jour, éclairage de sons qui donne sens,

Insuffler de la vie même à la mort.

S’oublier pour lâcher prise,

Et faire naître des astres de musique qui nous font s'envoler.

Le son se propage alors dans l’air pour faire le plein de vide et mieux se diffuser, 

s'instiller, 

vous envahir d'ondulations, de vibrations, d'émotions, 

en suspens, 

sans support.

Ainsi, il se fait lumière pour vous emplir et ne plus jamais vous quitter, 

dans la flamme, la note..., 

Bleue.

«Des explosions d'irréel dans une fumée blanchissante. Mais nul bruit pour les oreilles : Un tracas au fond de l’âme. »

 Jules Supervielle